LISTA
LISTA: Llamar al Registro. Hacer el trabajo de Arte. Grabar el audio de Inglés, ¿Ir a correr? ¿Yoga? Escribir… O editar los audios. Porquería, sarta de estupideces sin sentido que hacer, en la monotonía de los días clonados, exactamente iguales unos a otros, una secuencia repetida de patrones inmutables, me hartan, me enferma ¡Que hastío! La magia me dejó, se fue a pulular por otras cabezas, se posa en los vergeles exóticos del Brasil o en la cordillera de Chile. Cada mañana se construye, como un túnel ciego donde camino de memoria, sin errar ni un paso, sin caer, sin titubear. Tomo un mate, dos, tres. Amargura. Desidia. Sosiego. Uno, dos tres. La enumeración de los estadios de la luz que traslucen por el frío cristal, ventana vuelta teatro, soy espectadora de los gorriones que anidan en las copas de los pinos del jardín durmiente. Respiro suave, todo tranquilo, silencioso, idéntico al ayer. No quiero seguir con esta mentira. ¿Vivir? ¿Esta porquerí