LISTA

LISTA:

Llamar al Registro.

Hacer el trabajo de Arte.

Grabar el audio de Inglés,

¿Ir a correr? ¿Yoga?

Escribir…

O editar los audios.

Porquería, sarta de estupideces sin sentido que hacer, en la monotonía de los días clonados, exactamente iguales unos a otros, una secuencia repetida de patrones inmutables, me hartan, me enferma ¡Que hastío!

La magia me dejó, se fue a pulular por otras cabezas, se posa en los vergeles exóticos del Brasil o en la cordillera de Chile. Cada mañana se construye, como un túnel ciego donde camino de memoria, sin errar ni un paso, sin caer, sin titubear. Tomo un mate, dos, tres.

Amargura.

Desidia.

Sosiego.

Uno, dos tres. La enumeración de los estadios de la luz que traslucen por el frío cristal, ventana vuelta teatro, soy espectadora de los gorriones que anidan en las copas de los pinos del jardín durmiente.

Respiro suave, todo tranquilo, silencioso, idéntico al ayer.

No quiero seguir con esta mentira. ¿Vivir? ¿Esta porquería es vivir? No me lo creo.

Dame alas para planear con las aves que visitan mi palco, posándose sobre el vano, mirando hacia adentro curiosos, buscando vida, una existencia extinta que habita el cuarto como espectro, o sonámbula. 

Grandes ojos negros, abiertos, pero perdidos en un submundo, idos, intervenidos por la fantasía de una aventura irrisoria, están sedientos por sentir la vida en el cuerpo. Sentir el calor azotando la piel, la fascinación de lo desconocido, la proximidad con la bondad de las almas, la indulgencia con la propia, la cercanía con la cara de la felicidad.

Dame alas, no me robes lo único que fue real. No soporto ser audiencia, quiero ser actriz y vestirme del personaje que me toque, inventarme mil historias y cumplirlas con el tiempo. 

Que llegue el susurro de mis sueños realizados, como inspiración, para quienes quieran volver cenizas la estrangulante listita de quehaceres mundanos, que asesinaría de un chispazo a los espíritus Románticos del siglo XVIII.